他指尖的茧总在我腰侧画圈时发烫

在人脸上,他瞥向蹲在对面石阶上的人,喉结滚了滚：许林,你他妈蹲那儿扮蘑菇许林没抬头,指尖捻着根快燃尽的烟,烟灰积了长长一截。他穿件洗得发白的黑色T恤,领口松松垮垮垮挂在锁骨上,听见这话才慢吞吞抬眼,睫毛上沾了点路灯的光：总比某些人跟个二傻子似的转打火机强。欲凯笑了声,长腿一迈就到了他面前,阴影把人整个罩住。他弯腰时,许林闻到他身上淡淡的消毒水味——上周这人帮兄弟出头,拳头开了个口子,现在还贴着纱布。刚那几个,欲凯的声音压得低,带着点烟嗓的糙,摸你后背那下,挺顺手许林捏着烟的手指紧了紧,火星簌簌往下掉。他猛地站起来,个子比欲凯矮了小半头,气势却没输：关你屁事。话音刚落,手腕就被攥住了,力道大得像是要捏碎骨头。关我屁事欲凯低头,鼻尖几乎蹭到他额角,眼神里的笑没了,你忘了上周谁把你从酒吧后巷捞出来...